No hay

Me encuentro sumergida en una realidad imaginaria, todo se entrelaza, todo toma algún sentido, las historias contadas forman parte de mi vida, al cerrar los ojos encuentro que cada segundo concurrido el mundo que hay dentro de mi se vuelve más profundo, mis ideas se transforman; lo que ayer me atraía hoy no tiene sentido.
Te confesare que yo no quiero trascender, no quiero ser reconocida, no quiero ser amada, no quiero que mi presencia sea causa de preocupación alguna, quiero morir y ser enterrada en lo más profundo de tus recuerdos, que evadas mi presencia de tus pensamientos, quiero que me mate el insulto que evoca tu alma al recordar mi esencia con veneno, quiero que olvides mi inocencia privada que representa dolor, asfixia, soledad y sufrimiento, quiero que me humilles y me azotes, que la ira de tus ojos penetre en mi alma, que rompa mis huesos, que dejen mudos mis pensamientos...
No hay afán de superación, lo que hoy yace en mi es la obsesión de mi destrucción.

(fotos mías)

Humano

 El ser humano, desde su imprecisión,comete constantes errores pero aprende de ellos y va corrigiendo permanentemente sus derrotas vitales.

La principal industria del ser humano es inventarse y darse forma así mismo.

Inquietud: es decir, que la rutina instintivamente apaciguadora aun acrisolada por éxitos parciales nunca bastará para seguir viviendo humanamente. Ser humano consiste en buscar la fórmula de la vida humana una y otra vez.

Actuar es en esencia elegir y elegir consiste en conjugar adecuadamente conocimiento, imaginación y decisión en el campo de lo posible.

Hacemos lo que sabemos pero no sabemos del todo lo que hacemos.

Savater.

Las adoro! gracias por sus palabras :)

Tiempo.

Siento cada vez con más amargura, con un desconsuelo mayor, el paso del tiempo. Las horas del día son como sombras, nada que se amontona sobre las nadas inmensas del pasado, vanidades y delitos que se acumulan en la consciencia y sobre todo un día más cerca de la muerte. Entonces, cuando está llegue, ¿cómo responderé de estos días?¿Que hice de mi cuerpo sano y fuerte, de mi inteligencia clara, de los buenos impulsos?.

  ¿Que hice de mi vida?

Y esto será cuando todos me hayan abandonado, cuando mi propio cuerpo me haya abandonado, cuando no tenga más compañía que mis culpas...

Domingo otra vez.

Salí con mis padres a comer, no eh podido vomitar. Camino a la casa mi madre me dijo, eres bulimica tienes mucha ansiedad y el morderte las uñas refleja tu inseguridad, no dije nada solo me quede callada y solté una risa que solo yo pude escuchar. Ya en la casa iba directo al baño cuando mi mamá me dijo yo voy a entrar al baño.

¿En verdad sabrá que soy bulimica? 

No me eh pesado, no eh dejado de vomitar, no sé que me pasa. Siento mucha indiferencia ante todo mi entorno.
Me da vergüenza tener bulimia, como desearía haberme enfermado de anorexia, ó mejor aún estar sana.

La bulimia se nutre en el secreto, en la angustia callada, en una represión de emociones, en un crecimiento interno de la infelicidad y la vergüenza. En el exterior nada ocurre: en muchos casos, la chica es sociable, alegre, responsable. No aumenta o disminuye de peso. La bulimia carcome de manera discreta, y lija el interior de las enfermas hasta dejarlas huecas. Ese hueco sólo puede llenarse con comida.

Cuando comer es un infierno, Espido Freire

Cadáver funcional.

Entre pasillos angostos atravieso el umbral: donde las horas eran livianas ahora son patíbulos de memoria ejecutada; su fosa común (el centro de mi carne).


Un cementerio errante; extiende la peste sobre el camino, deja vapor de ceniza, voz de todos los que gritan cuando abren los ojos cada mañana tras la explosión de sus alarmas, pues no soportan que les arroje el mundo más horas extra, que de a poco a poco los vuelven mas iguales y los hacen funcionales poco a poco, mientras los matan.